Si dejo elegir a mis pies, me llevan camino del mar...

[...]

Reía como el mar que siente carbones en su vientre

Como el mar cuando la luna se mira ahogarse

Como el mar que ha mordido todas las playas

El mar que desborda y cae en el vacío en los tiempos

de abundancia.

[...]

[Vicente Huidobro]

.

.

.

¡Me voy al mar!

Para la saudade una sábila serenada

" La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino, precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella. La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia. "

[Milan Kundera - El libro de la risa y el olvido (Fragmento)]

Rumor de alas y tormenta

El reposo

Es suficiente. Acaso se baste a sí misma

para luego parpadear. No la auguréis

de leve y poco mordaz, es una isla

de altivez escondida, un lloro breve.

La sabiduría del cabizbajo la tiene, empieza

tratados esculpiendo la letra y no ama

con destino, su amor es una sucesión

de sensaciones acunadas en un sueño

que preconiza.

[Concha García]

( )

PAUSA
De vez en cuando hay que hacer

una pausa

contemplarse a sí mismo

sin la fruición cotidiana

examinar el pasado

rubro por rubro

etapa por etapa

baldosa por baldosa

y no llorarse las mentiras

sino cantarse las verdades.

.

[Mario Benedetti]

¡Corazón resguardado! (HANDLE WITH CARE)

Corazón de cristal

Corazón de cristal,
que no he visto dos veces
brillar de la misma manera..

Corazón fugaz,
por tu cuerpo y tu mente
la luna pasea y pasea..

Tanto, tanto, tanto amar..
Tanto, tanto, tanto amar,
lastima,
a veces lastima.
Por la misma senda que el amor abrió,
la pena camina.
¿Dónde vas ? Quédate junto a mí,
corazón tempestad,
corazón desmesura.
No soy más que un eterno aprendiz,
que si no está contigo
se ahoga en su propia cordura.

Tanto, tanto, tanto andar..
Tanto, tanto andar sin un destino..
Tanto desatino...
Pero el tiempo pasa
y el dolor también te enseña el camino..
Corazón de cristal.
Corazón de quimera.
Corazón de cristal.
Corazón de quimera.

Cuerpo ausente

Me compré una agenda. Esto no tendría nada de extraordinario a no ser porque nunca - jamás - supe llevar una agenda. Veremos qué sucede con esta y veremos también si logro dilucidar el por qué de esa compra (hoy) inútil...
Ahora bien, esto lo traigo a colación porque dentro de la misma, entre las fechas, tablas de mediciones inservibles e índices telefónicos, tiene frases sueltas. Una de ellas dice:

"Un corazón es tal vez algo sucio. Pertenece a las tablas de anatomía y al mostrador del carnicero. Yo prefiero tu cuerpo."
[Marguerite Yourcenar]

Después de leer esas líneas, mi mente empeñada en trabajar siempre por asociación (ilícita) me llevó a ESE cuerpo: el cuerpo ausente.
Empecé entonces un largo trecho a lo largo y ancho de todas sus líneas y recovecos. Agotada de reminiscencia alejé bruscamente toda imagen, todo aroma, todo sabor.
Creí estar a salvo de mí y de mi memoria, cuando horas después tomo a Barthes en mis manos y leo:

"CUERPO. Todo pensamiento, toda emoción, todo interés suscitados en el sujeto amoroso por el cuerpo amado.

2. A veces una idea se apodera de mí: me pongo a escrutar largamente el cuerpo amado. Escrutar quiere decir explorar: exploro el cuerpo del otro como si quisiera ver lo que tiene dentro, como si la causa mecánica de mi deseo estuviera en el cuerpo adverso (soy parecido a esos chiquillos que desmontan un despertador para saber qué es el tiempo). esta operación se realiza de una manera fría y asombrada; estoy calmo, atento, como si me encontraran ante un insecto extraño del que bruscamente ya no tengo miedo. Algunas partes del cuerpo son particularmente apropiadas para esta observación: las pestañas, las uñas, el nacimiento de los cabellos, los objetos muy parciales. Es evidente que estoy entonces en via de fetichizar a un muerto. La prueba de ello es que, si el cuerpo que yo escruto sale de su inercia, si se pone a hacer algo, mi deseo cambia; si, por ejemplo, veo al otro pensar, mi deseo cesa de ser preverso, vuelve a hacerse imaginario, y regreso a una Imagen, a un Todo: una vez más, amo."

[Roland Barthes - Fragmentos de un discurso amoroso]


Creyendo estar a salvo, termino siendo víctima de mis propias e indeclinables costumbres lectoras.

El poema de rigor

LIQUIDACIÓN DE SALDOS

Me siento morir en ti, atravesado de espacios
que crecen, que me comen igual que mariposas hambrientas.
Cierro los ojos y estoy tendido en tu memoria, apenas vivo,
con los abiertos labios donde remonta el río del olvido.
Y tú, con delicadas pinzas de paciencia me arrancas
los dientes, las pestañas, me desnudas
el trébol de la voz, la sombra del deseo,
vas abriendo en mi nombre ventanas al espacio
y agujeros azules en mi pecho
por donde los veranos huyen lamentándose.
Transparente, aguzado, entretejido de aire
floto en la duermevela, y todavía
digo tu nombre y te despierto acongojada.
Pero te esfuerzas y me olvidas,
yo soy apenas la burbuja
que te refleja, que destruirás
con sólo un parpadeo.

[Julio Cortázar]

"La culpa es de uno cuando no enamora"

¿Mario B. tiene razón? ¿La culpa es de uno cuando no enamora?
- ¿Alguna vez estuviste enamorado de mí? - pregunté -
Respuesta cerrada. Dos opciones, a lo sumo tres: sí, no, no sé.
Ninguna, o peor, la contrapregunta.
- Si me preguntaras yo podría responderte si estuve enamorada de vos - dije -
¿Podría? ¿Esto fue amor? ["Cada vez que pienso en vos fue amor"] Este descalabrarse, este desesperarse, este desorbitarse. ¿No debería ser al vesre?...
Deberías haber sido mi espacio de sosiego, mi paz. Alrededor tuyo sólo era ansiedad, un manojo de torpezas empeñada en cometer imprudencias, en atrapar la palabra errada, en resemantizar los gestos del rechazo. (la peor versión de mi)
¿Eso fue amor? Debería ser... hmm, ¿cómo debería ser?
Intentemos algo más visual - por vos, tan... pictórico -: Una multitud, una calle revuelta, una marejada, elegí. Vos a los lejos y tu mirada selectiva apuntándome. A ese disparo le sigue tu brazo extendido y el posterior rescate de la marea humana. ¡Bien! ¡Fui elegida entre todos los seres de este mundo! ["Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. "] Dejemos de lado lo visual. Esa pintura es inútil.
Digamos mejor que no tengo respuesta. No sé de quién es la culpa: ¿Mía? ¿Tuya? ¿De ambos? ¿De nadie?
Espero que el verdadero culpable aparezca y sea el mismo que me convenció de que vos eras el indicado, el único para mí, el Eterno.
¿Por qué? Sencillo. Sólo hay una bala en este revólver que se mece en mi mano y no quiero disyuntivas: ¿mato a quien no enamora o al que susurró mentiras?
Esta pregunta no es de respuesta cerrada. Quizá deba comprar una bala más...


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LA CULPA ES DE UNO

Quizá fue una hecatombe de esperanzas
un derrumbe de algún modo previsto,
ah, pero mi tristeza sólo tuvo un sentido,
todas mis intuiciones se asomaron
para verme sufrir
y por cierto me vieron.
Hasta aquí había hecho y rehecho
mis trayectos contigo,
hasta aquí había apostado
a inventar la verdad,
pero vos encontraste la manera,
una manera tierna
y a la vez implacable,
de deshauciar mi amor.
Con un sólo pronóstico lo quitaste
de los suburbios de tu vida posible,
lo envolviste en nostalgias,
lo cargaste por cuadras y cuadras,
y despacito
sin que el aire nocturno lo advirtiera,
ahí nomás lo dejaste
a solas con su suerte que no es mucha.
Creo que tenés razón,
la culpa es de uno cuando no enamora
y no de los pretextos
ni del tiempo.
Hace mucho, muchísimo,
que yo no me enfrentaba
como anoche al espejo
y fue implacable como vos
mas no fue tierno.
Ahora estoy solo,
francamente solo,
siempre cuesta un poquito
empezar a sentirse desgraciado.
Antes de regresara mis lóbregos cuarteles de invierno,
con los ojos bien secos
por si acaso,
miro como te vas adentrando en la niebla
y empiezo a recordarte.

[Mario Benedetti]