domingo, 29 de noviembre de 2009

jueves, 26 de noviembre de 2009

Auto boicot


Dice Goethe en el Werther:
"Somos nuestros propios demonios, nos expulsamos de nuestro paraíso"

lunes, 23 de noviembre de 2009

Epístola


"Estas pláticas que yo tengo con mi conciencia son a veces muy largas, duran días enteros; por eso no resulta que me ponga a contártelas en esta pobre carta. De verdad, cuídate mucho, come y duerme bien y sueña con los angelitos y no en esta cosa maligna que soy yo. Pero no me olvides."
[Juan Rulfo]

viernes, 20 de noviembre de 2009

Across the Universe


Let me take you down,
´cause I´m going to Strawberry Fields.
Nothing is real and nothing to get
hung about.
STRAWBERRY FIELDS FOREVER.

lunes, 16 de noviembre de 2009

Consabido tiraje



"Hoy, amor, como siempre
el diario no hablaba de ti,
ni de mí"


viernes, 13 de noviembre de 2009

Hoy!






Te podés mover y hacer más ruido
o ser un barco de papel molido.
Deberás sentir la misma sombra
y correrás por todo aquel abismo
para ver lo que se va
o quedarte en el lugar (hoy)
Se pudre la manzana y suena buenos aires.
Dejá que hoy el viento te haga volar
sacando los brazos afuera
gritándole al tiempo que sigue igual
puliendo la luna de arena.
Una sola vez trepaste un árbol
y fuiste reina de la primavera.
Lo que hiciste sin soñar
se detuvo en un lugar (hoy)
Seduce el camino abriendo tu destino
Dejando que el viento te haga volar
sacando los brazos afuera
gritándole al tiempo que sigue igual
puliendo la luna de arena...

[Lisandro Aristimuño]

martes, 10 de noviembre de 2009

Ausente presente


"Entonces me avasalla mi propio orgullo. Me pregunto si un amor que no tiene más apoyo que el recuerdo no se vuelve al cabo tolerable, me pregunto si un amor que quiere ser siempre un dolor, debe vencer la caricia de la memoria y reclamar un vacío, un gran vacío en el que no quepan el recuerdo, la ternura, sino la ausencia, saberlo ausente, no admitir consolación alguna..."
[Carlos Fuentes - Los años con Laura Díaz]

viernes, 6 de noviembre de 2009

¿Alguien escucha?


"Empiezo a desear un lenguaje parco como el que usan los amantes, palabras rotas, palabras quebradas, como el roce de las pisadas en la acera, palabras de una sílaba como las que usan los niños cuando entran en un cuarto donde su madre está cosiendo y atrapan del suelo una hebra de lana blanca, una pluma, o un retal de chintz. Necesito un aullido, un grito."
[Virginia Woolf]

lunes, 2 de noviembre de 2009

Corazón (en mi mano)



Es la asfixia ante su imagen cerúlea que se desdibuja en esos otros cielos. Mis ojos se elevan y ya no hallan el horizonte de su espanto; sólo formas de algodón que predicen este nuevo tiempo de días que corren como conejos y camas separadas.
Y ya no debo contar más las horas que paso sin verlo ni cantar las saudades de Vinicius. Esto ya no tiene la apariencia de una despedida, este es un adiós que parece ser lo que es y de nada vale seguir amando este árbol seco que se deshoja al compás de mi llanto. Ay este río de minutos que fluye en pavoroso cauce y no se detiene. ¡Marcha atrás, nostalgias! Él no me quiere. No vio en mí el pánico de la ahogada en sus espejos, ni rozó esta mano repleta de sus limosnas. Él me leyó, dijo. Y sus letras garabatearon a un hombre de oficina que calcula intereses y probabilidades de éxito de esta utopía. Se equivocó. Yo no soy eso.Yo soy la que perseveró en su flanco. La que falsificó una sonrisa infante. La que creyó vivir. La que perdió.