viernes, 28 de mayo de 2010

Let´s talk about love, baby


"Qué consejos voy a darte yo
que ni siquiera sé cuidar de mí.
Tengo ya tan ocupado el corazón
no queda sitio para ti.
Un amigo me ha contado
que el martes pasado te escuchó gritar,
en medio del supermercado,
quién me vende un poco de autenticidad.
Mañana te vuelves a casa,
sin pena ni gloria ni príncipe azul
y contarás tu aventura
como una locura de la juventud."

martes, 25 de mayo de 2010

To be or not to be


"Si queda sola, se siente sola.
Si acompañada está busca la libertad."

jueves, 20 de mayo de 2010

Teoría del mejor amor


DEBÍ HABERTE ENCONTRADO DIEZ AÑOS antes o diez años después. Pero llegaste a tiempo.

lunes, 17 de mayo de 2010

jueves, 13 de mayo de 2010

Cuando venga tu recuerdo reiré con violencia


"Saberse enamorado de la Maga no era un fracaso ni una fijación en un orden caduco; un amor que podía prescindir de su objeto, que en la nada encontraba su alimento, se sumaba quizás a otra fuerza, las articulaba y las fundía en un impulso que destruiría alguna vez ese contento visceral del cuerpo hinchado de cerveza y papas fritas. Todas esas palabras que usaba para llenar el cuaderno entre grandes manotazos al aire y silbidos chirriantes, lo hacían reír una barbaridad."

martes, 11 de mayo de 2010

Pagana triste y con flores en el regazo


Recuerdo dos horas seguidas.
Luego un abatimiento. Se filtraba
la luz, pero anochecía. Yo era otra.
¿Dónde estará aquella ropa?
Era la misma que soy ahora.
Menos cosas que recordar
menos vida, o más vida, o poca
vida. O ninguna vida por delante
ni hacia atrás. Mi vida. ¿Qué es mi vida?
Estaba sentada en otra silla: lo recuerdo,
estructura de madera recubierta de lona.
Sobre una mesa con el cristal resquebrajado
escribí un poema, ¿o era el mismo
poema? Un ansia de recordar
lo invade todo y decido escribir
cinco o seis poemas más. Me llevan
a raros lugares donde estuve. No sufro.
Sufría. ¿Mejor o peor? Abatimiento
porque recuerdo la misma soledad.
La misma soledad no me convierte en otra persona.
Será ése el hilo, mi fantasma, mi amor,
el que me eleva y me deshace, pero no
me perturba. Sería cuestión
de sentir distintas soledades. Varias soledades.
Que muchas soledades se agolpasen de pronto
para ir al supermercado, o sintiendo
deseos de ir al mar. Que todas las soledades
se dispersaran para confundir ésta: tan real.
Y al ser tantas, podría elegir matices,
colores, estelas: varios poemas para varios estados
y no escribiría el mismo poema
al repetir esta exhalación que sólo oyen
ciertas solitarias al chafar la colilla
con la punta del zapato.

sábado, 8 de mayo de 2010

No sabe (nadie puede saber) mi innumerable contrición y cansancio



Un gesto de suficiencia. Los hombros se elevan en un movimiento fugaz hacia arriba y descienden con suave brusquedad. El testigo es el espejo y ella puede advertir una sorna transparente en esa duplicación de su fracaso.

Sabe reconocer el desacierto y no teme nominarlo en su descascarada realidad: es la costumbre. El levantarse cada mañana e interrumpir el suicidio diario al primer suspiro, el incorporar nuevas vetas de tosquedad y silencio a ciertas zonas de su ser, el espabilar deseos de muerte ajena, y metamorfosearse en asesina, homicida, criminal (cuántos nombres para una misma cobardía) quedándose parada en el borde del ansia sin el salto liberador de la concreción.



23.05.09

miércoles, 5 de mayo de 2010

lunes, 3 de mayo de 2010

El año de los espaguetis


"Los días de los espaguetis se sucedían uno tras otro, de domingo a sábado, y al terminar volvía a iniciarse, a partir del nuevo sábado, un nuevo ciclo de días de espaguetis.
Mientras comía espaguetis solo, a menudo me daba la sensación de que alguien estaba a punto de llamar a la puerta y de entrar en casa. Eso me sucedía especialmente las tardes lluviosas. El visitante difería según la ocasión. Unas veces era un desconocido y otras alguien a quien había visto alguna vez. O una chica de piernas delgadas con quien había salido en una ocasión cuando iba al instituto, o yo mismo, tal como era hacía unos años, o William Holden acompañado de Jennifer Jones.

¿William Holden?
Sin embargo, jamás entró uno de ellos a mi casa. Todos, como retazos de memoria que eran, permanecían vagando delante y, al final, se iban sin haber llamado siquiera a la puerta.
Fuera llovía.
Primavera, verano, otoño... Y yo continuaba haciendo espaguetis.
[...]


Durum semolina.

Un trigo dorado que crece en los campos de Italia.
Los italianos se habrían quedado estupefactos si hubieran sabido que lo que exportaban en 1971 no era más que soledad."