Sssshhhh

Auto boicot

Dice Goethe en el Werther:

"Somos nuestros propios demonios, nos expulsamos de nuestro paraíso"

Epístola

"Estas pláticas que yo tengo con mi conciencia son a veces muy largas, duran días enteros; por eso no resulta que me ponga a contártelas en esta pobre carta. De verdad, cuídate mucho, come y duerme bien y sueña con los angelitos y no en esta cosa maligna que soy yo. Pero no me olvides."

[Juan Rulfo]

Across the Universe

Let me take you down,

´cause I´m going to Strawberry Fields.

Nothing is real and nothing to get

hung about.

STRAWBERRY FIELDS FOREVER.

Consabido tiraje

"Hoy, amor, como siempre
el diario no hablaba de ti,
ni de mí"

Hoy!

Te podés mover y hacer más ruido

o ser un barco de papel molido.

Deberás sentir la misma sombra

y correrás por todo aquel abismo

para ver lo que se va

o quedarte en el lugar (hoy)

Se pudre la manzana y suena buenos aires.

Dejá que hoy el viento te haga volar

sacando los brazos afuera

gritándole al tiempo que sigue igual

puliendo la luna de arena.

Una sola vez trepaste un árbol

y fuiste reina de la primavera.

Lo que hiciste sin soñar

se detuvo en un lugar (hoy)

Seduce el camino abriendo tu destino

Dejando que el viento te haga volar

sacando los brazos afuera

gritándole al tiempo que sigue igual

puliendo la luna de arena...

[Lisandro Aristimuño]

Ausente presente

"Entonces me avasalla mi propio orgullo. Me pregunto si un amor que no tiene más apoyo que el recuerdo no se vuelve al cabo tolerable, me pregunto si un amor que quiere ser siempre un dolor, debe vencer la caricia de la memoria y reclamar un vacío, un gran vacío en el que no quepan el recuerdo, la ternura, sino la ausencia, saberlo ausente, no admitir consolación alguna..."

[Carlos Fuentes - Los años con Laura Díaz]

¿Alguien escucha?

"Empiezo a desear un lenguaje parco como el que usan los amantes, palabras rotas, palabras quebradas, como el roce de las pisadas en la acera, palabras de una sílaba como las que usan los niños cuando entran en un cuarto donde su madre está cosiendo y atrapan del suelo una hebra de lana blanca, una pluma, o un retal de chintz. Necesito un aullido, un grito."

[Virginia Woolf]

Corazón (en mi mano)

Es la asfixia ante su imagen cerúlea que se desdibuja en esos otros cielos. Mis ojos se elevan y ya no hallan el horizonte de su espanto; sólo formas de algodón que predicen este nuevo tiempo de días que corren como conejos y camas separadas.

Y ya no debo contar más las horas que paso sin verlo ni cantar las saudades de Vinicius. Esto ya no tiene la apariencia de una despedida, este es un adiós que parece ser lo que es y de nada vale seguir amando este árbol seco que se deshoja al compás de mi llanto. Ay este río de minutos que fluye en pavoroso cauce y no se detiene. ¡Marcha atrás, nostalgias! Él no me quiere. No vio en mí el pánico de la ahogada en sus espejos, ni rozó esta mano repleta de sus limosnas. Él me leyó, dijo. Y sus letras garabatearon a un hombre de oficina que calcula intereses y probabilidades de éxito de esta utopía. Se equivocó. Yo no soy eso.Yo soy la que perseveró en su flanco. La que falsificó una sonrisa infante. La que creyó vivir. La que perdió.