Esa Señora no es más que una gran farsante. Ha mentido cuando vino y me dijo que me arrancaría tus palabras, como si cortara de tallo la primavera.

En vano intentó usar sus ardides conmigo.

Hoy, como quien viene y abre una ventana de pronto, entraron tus letras arrebujadas de timidez.
“Pasen, pasen. Siempre las espero.”
Y entraron, trayendo consigo mi memoria que nunca, con vos, es de pez.

"Te quiero. Te adoro. Te tiro al inodoro. “

Fue un canto. Fue un susurro. Y fue, de nuevo, la vida.

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Aquellas pequeñas cosas - Joan Manuel Serrat

Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia.
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta.

Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón.

Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta.
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas

que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve.

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["Una vez alguien me dijo que los peces no tienen memoria, que en apenas unos segundos olvidan lo que han vivido momentos antes.
La memoria de hombres y mujeres me recuerda a menudo a la de los peces. Hombres y mujeres que olvidan su historia, lo que han sentido. Hombres y mujeres con amnesia, abocados a repetir los mismos errores…” ]

Ismael Serrano