Tan poco tuya que ahora soy yo, y nunca fui tan de nadie

De vuelta al tacto de la nostalgia desliza sus dedos - siempre dos, a veces tres - por la curvatura dócil, casi pueril, tan alejada de la desfachatez propia de la edad con que debería haber sido dotado su seno. El izquierdo.
Pequeños emisarios del recuerdo que suben y bajan, giran en redondo, se detienen y vuelta a empezar la danza tímida sobre la ropa que vela sus vergüenzas. Segundos de ese juego melancólico que la remite a esa otra mano, la ajena, que se introdujo subrepticiamente (o quizás no tanto), derrocando toda barricada que ella jamás le impuso.
- Este será todo mío - remarcó con su mutismo tácito.
- ¡Siempre! - asintió la enamorada.
¿Qué sería de ella si ese pacto silente no se hubiera pronunciado?
Pero se hizo. Ella sabe apalabrado su seno izquierdo; ese que late al compás de la rítmica memoria, que se expande o contrae según sobrevenga la vida, que busca - aún hoy - ese vuelo fugaz de aquel susurro ínfimo sobre su corazón.