lunes, 28 de septiembre de 2009

Tres


Esperame
nadie sabe
que soy un poco lento
Dame aire
que me eleve
y llegue hasta las nubes
Tres veces más así
tres veces más así
Flotando sobre el jardín,
flotando sobre el jardín.
[Lisandro Arisitmuño]

jueves, 24 de septiembre de 2009

Wake up!


Creo que no te quiero,
que solamente quiero la imposibilidad
tan obvia de quererte
como la mano izquierda
enamorada de ese guante
que vive en la derecha.
.:.
[Julio Cortázar]
.:.

lunes, 21 de septiembre de 2009

El camino de regreso


"volver con la frente marchita..."

jueves, 10 de septiembre de 2009

Viaje


¿Nunca has pensado en huir al sur para empezar de nuevo?

lunes, 7 de septiembre de 2009

Para escuchar con audífonos


"Me fascina que la mujer que está a mi lado escuche discos con audífonos, que su rostro refleje sin que ella lo sepa todo lo que está sucediendo en esa pequeña noche interior, en esa intimidad total de la música y sus oídos. Si también yo estoy escuchando, las reacciones que veo en su boca o en sus ojos son explicables, pero cuando sólo ella lo hace hay algo de fascinante en esos pasajes, esas transformaciones instantáneas de la expresión, esos leves gestos de las manos que convierten ritmos y sonidos en movimientos gestuales, música en teatro, melodía en escultura animada. Por momentos me olvido de la realidad, y los audífonos en su cabeza me parecen los electrodos de un nuevo Frankestein llevando la chispa vital a una imagen de cera, animándola poco a poco, haciéndola salir de la inmovilidad con que creemos escuchar la música y que no es tal para un observador exterior."
.
.
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[Julio Cortázar]

viernes, 4 de septiembre de 2009

?


¿Y si nos hemos cruzado ya y nos hemos perdido sin enterarnos siquiera?

martes, 1 de septiembre de 2009

Septiembre




"Aturdido por dos nostalgias enfrentadas como dos espejos, perdió su maravilloso sentido de la irrealidad, hasta que terminó por recomendarles a todos que se fueran de Macondo, que olvidaran cuanto él les había enseñado del mundo y del corazón humano, que se cagaran en Horacio, y que en cualquier lugar en que estuvieran recordaran siempre que el pasado era mentira, que la memoria no tenía caminos de regreso, que toda primavera antigua era irrecuperable, y que el amor más desatinado y tenaz era de todos modos una verdad efímera."



[Cien años de soledad - Gabriel García Márquez]